La storia... mia... 2

La guerra continua lungo le strade e dentro gli hotel ormai pieni solo di sfollati.
Solo per la tv si và verso la pace, per loro, per quelli che già iniziavo a chiamare i miei amici nò.
Un giorno siamo andati, era fine estate, c'era bisogno di aiuti: partiamo col camper, coi miei, attraversiamo la frontiera a nord e ci trasciniamo guardinghi fino a Zara.
Troviamo un campeggio, il villaggio turistico intorno è lasciato all'abbandono come le periferie delle nostre grandi e prosperose città.
Solo che lì eravamo soli, no, mi sbaglio, c'era qualcosa che ci tratteneva nella realtà: il crepitare dei mortai a pochi km da noi che si mescolava allo sciabordìo delle onde... e il fumo, alte colonne di fumo nero di chissà quale casa di poveri contadini che ormai non hanno più nulla, forse neanche la vita.
Brutte cose succedevano in quei tempi, un camper carico o, come qualche tempo dopo, un aliscafo altrettanto carico, sono una goccia nel mare.
Una piccola goccia blu sprofondata nell'immenso mare rosso del sangue della violenza.
Nessun giudizio, solo pietà.